Com palavras e imagens se constroi

A vida e o futuro. O céu é feito de arte

E o belo a essência da vida. 

Havia uma neblina na nossa paisagem,

Uma luz filtrada, uma morgana visão

Uma distorcida imagem do que somos 

E quem somos. Afinal quem somos?

E a serra aqui tão perto e desconhecida

E modificada

E os nossos ancestrais ignorados

E a vida escorraçada

E o queixume das almas penadas

Em danças de exaltação à volta de uma harmónia

De uma fogueira e de uma arguardente.

Glória a quem preserva.

Dos faraós, aos nossos avós.

No Açor, como na Beira e da estrela serra

Agora e na hora de sempre.

Que a morte não nos apanhe distraidos

Na armadilha da demência.

Adulterar é ainda pior do que ignorar.

Sejamos verdadeiros

E quem não sabe, que se cale.

Esquecer, nunca!

Depois do frio, da neve, da geada

Depois dos agasalhos e dos dias nocturnos

Comecemos como se tudo estivesse a despontar, 

A começar a irromper.

Porque tudo está prestes a renascer

Porque hoje é Primavera, porque hoje é véspera 

Hoje é o amanhã que se reconstrói 

E o todo depois que virá em luz

Em nitidez em harmonia e em verdade,

Depois da véspera: o dia.

Parabéns! O meu filho nasceu

No dia em que a liberdade se levantou,

Ergueu as asas e voou.

Tudo ficou para sempre diferente, melhor, 

Foi de véspera que se preparou.

É a minha vez de recuar e deixar o mundo viver.

Hoje é véspera e despedida. Amanhã alvorada 

Depois a estrada e mais longe, lá onde a vida fervilha

A tua luz e as memórias de sermos o mesmo, 

(O universo onde tudo passa tão depressa,)

Que tu és, e eu já não sou.

Ambos desejando o que fomos, o que somos. 

E tudo se enxameia e desaparece. 

Recorda-me apenas com amor. 

                A ideia é angraçada. Poema da latinidade, mas eu não tenho nada!

                Nem meu corpo já resiste, onde insistes em me encontrar, porque não estou aqui

                Nem ao vento, nem ao luar. Morri!

               Sou talvez um extra. Que se oferece como brinde, promoção e resto de stock

               Para o cliente, sou um destralhar. Vês, como me ignoro, anda daí vem almoçar!

              Seduzido, enganado, o meu amor dá-me a mão e segurando um copo de vinho

              Festejamos o inverno, a primavera e o verão, e juntos connosco, outros virão.

            Carlos Arinto

É nas coisas bonitas, como o mar,

Que morremos

É nas coisas que amamos, como tu

Princesa, que morremos!

E nas coisas deslumbrantes que existam

Como o sol, que morremos. 

É na sombra de um luar, riscado de nuvens

Que morremos. 

É nos amigos que nos abandonam

Que morremos.

É na ausência do teu corpo e do teu sorriso

Que morremos. 

E todo o mundo fica diferente, 

Sendo igual. 

Incendeiam-se as tardes, que ainda são de inverno

E um nevoeiro cresce na silhueta das luzes frouxas dos candeeiros 

Enquanto uma chuva, miudinha, espalha borra e cinza

Sobre as cabeças dos poucos que arriscam andar na rua. 

Um éspelho de águas geladas mostra o rosto granitico

Que esculpido nos caboucos das fragas já lá estava

Ainda a ribeira e os poços não eram nascidos.

Sim, tu és muito anterior ao dilúvio à glaciação à natividade.

E agora que é verão, e que as águas voltaram a descer

O cabelo amadurece e as trelicias dos teus olhos azuis

São muxarabiês como velas de barcos a nevegar no Tejo da latinidade.

Amo-te, porque te vi nascer e na beleza do cristal te beijo.

A noite cobre o sagrado manto da nossa liberdade 

E voando sobre os telhados de Lisboa adormecemos

Porque o nosso destino é estar no infinito. 

Antes de serem rios

As águas já eram rostos...

O teu rosto!

Antes do teu rosto havia nuvens

E toda a terra estava em silêncio.

Depois as nuvens deixaram-se plainar

E formaram os rios, os lagos e os mares

Em cada espelho lá estava o teu rosto

Em todos os caudais a tua presença

E a natureza viu que era bom!

Um rio que sorri e se engrandece

Um rio que não pára quieto

Um rio que se transforma, transformando

Um rio que desagua em beleza e em sentimento

Um rio que é a tua cara

E se revela no infinito do antes

Para se tornar no infinito do depois.

Aqui não há barcos 

A água escorre naturalmente

Das montanhas

E depois, desaparece em caudais 

Ou em serpentina pelo chão.

Nas margens repousam fios de verdes

Castanho de folhas e musgo. Acácias, 

Carqueja, carvalhos, camélias 

E diospiros como luzes de natal. 

Toda a montanha se esvai

E sossega por entre penedos e rochas

Que se erguem do chão

E se espalham por povoados

De gente, de bichos e de silêncio. 

Há um sol luminoso fazendo espelho

Das águas, dos rios, das quedas

Na força bruta constante de fazer caminho. 

Há um sol que acaricia toda a vida

E torna o frio, o gelo e a névoa

Parceiros dos que chegam, cumplices

Dos que estão. 

O Inverno hiberna, é nos com ele

Sentamo-nos à fogueira para ouvir uma história.

Sabendo que hoje já nada é assim,

Mas insistimos, pode ser que pelo sonho

Nos tornemos mais jovens! Pode ser!

Embrulhados no frio. Revivemos! 

Há sempre aberrações 

São conversas, 

Diálogos, troca de impressões. 

Acredito que está a acontecer 

Agora, que foi assim,

Que a atitude conta

Que o palheiro está cheio 

E cheira a bosta, 

A urze, a flores mortas

A pêlo de animais.

Dei a minha leitura ao escritor

E ele fez literatura e não livro, 

De fantasma a anjo, 

E depois tudo ficou xiqueiro

Porque era aí que me sentia bem

Não por temporadas

Mas para sempre! 

Onde estão os novos? 

Os autores e os outros! 

A vida e a pigmentação 

As horas e as saudades. 

Não deixar morrer os autores

A literatura não são histórias. 

É uma onda que vai subindo

Um crescendo em forma de lua

Uma batida contínua 

Um arrepiar 

Uma boca que se abre

Um grito

Um som de cascata a desabar

E na espuma que se asperge

Serpentinas de mil cores 

Pétalas, rosas, flores, 

Um batuque pauliteiro

Um fustigar

E quando todas as coisas se unem

Meu amor

Assim ficamos em festa

Em explosão, em fogo de artificios

Consumados. 

Em êxtase. 

Texto escrito após audição do tema "road house blues" dos Doors, cantado por Miley Sirus, com um grupo de músicos excelentes. 

Alta noite

Acordo cheio de frio

Sonhando

O que já não sei contar

Em nenhum pormenor

Apenas me lembro

De pensar em ti. 

Talvez, também, 

Naquele mesmo instante

Tivesses acordado

E destapado o corpo 

De cobertas e lençóis 

Por causa do calor

E... 

Tivesses pensado em mim. 

Talvez!

Se dúvidas houvesse

O que faria? Nada!

Ficava na dúvida. 

Há dúvidas que não são 

Para serem esclarecidas. 

São dúvidas de circunstãncia, 

Dúvidas de amor, 

Dúvidas que também podem ser

Dividas, ou divididas. 

Na dúvida eu escrevo ao banco

E anulo tudo. 

Na dúvida vou à igreja e pergunto

Deus, tu existes?

Na dúvida aguardo os meses da gestação 

E aceito que se não fui eu, 

Alguem foi!

A menos que seja natal e aí pode ter sido

Coisa e tal, embora já tudo tenha sido explicado

Que não foi assim. 

Ainda não havia, algoritmos na época 

E os mágicos não tinham televisão. 

(aliás, eles só aparecem lá para janeiro)

Tenho dúvidas que acerte

Tenho dúvidas que aperte

Tenho dúvidas que ganhe

O jogo há-de continuar sempre

Até ao infinito. 

Onde o vencedor persistente

Terá duvidas

E será morto pelos que têm certezas.

É uma duvida que eu tenho

Mas, pelo não e pelo sim,

Tenho a certeza de ter duvidas.

Preciso desabafar

Fazer confissão. 

Olhar-me no espelho

E dizer que te amo. 

Preciso de me encontrar

Encontrar-te

Procurando-te

Encontrar-me

Buscando-me.

Tudo acontece

No tempo certo

E ao ritmo do ciclo

Que não entendemos, 

De que não somos 

Sobreviventes. 

Escrevo

Cristalizando

No mar que pangeia

A minha solidao

O eterno fumo

Do que sou

Ou fui

Na relação invisivel

Que nos une

E nos alimenta.

O amor é uma coisa louca

Que não existe

Há semelhança de outras

Coisas loucas

Que não existem

Mas que nos fazem... (a nós)... existir.

Entardece, entrenece, 

Entre! se faz favor.

Vou ali buscar uma cadeira, 

Fique à vontade... 

Entremezes, fazemos a consoada

A Lisboa, cidade, enamorada

Ou onde os amores se cantam:

Mondego de Inês 

(que frio deveria ser aquele palácio 

O mosteiro, o castelo o choupal) 

Ou as ruas estreitas de mira-gaia

Pois não existe um mira-porto. 

Apenas a Foz onde desagua o douro

O vinho rabelo, 

Figueira, mais abaixo, onde se mira, 

A praia, de toda a beira

Fronteira. 

Se enternece outra ó de mira

Já a sul, e mira anda a norte, adentro

E em encantamento se busca

Mira Douro, que pode ser em qualquer lugar

Xisto, rocha, ilha atlantica

Mira Espanha e mira mouros, miramortos

Em Moçambique. mas... 

Faça favor de dizer, 

Sem adivinhas, ao que vens?

-buscar amor,

- desculpa?! Não entendi! 

São coisas minhas!

- minhas, também!

Vermelha. 

Gosto de ti todo o ano

E quando te vestes de natal

Fico deslumbrado

Porque as tuas cores me iluminam

Frágil, carente e elegante

Recebes carícias e beijos 

Quando te sento nos meus joelhos

E peço um desejo.

Sim, és uma flor

O meu amor. 

E todo o ano gosto dos tons

Verdes, alaranjados, vermelhos, 

Roxos e amarelados 

Com que decoras a janela

Que trago no peito. 

Gosto de ti, por causa, dela!

Da chuva, da luz, da floresta

E a recordação de um sorriso

Um beijo, um toque de nada

Uma pétala que me incendeia

E torna feliz, ao ver teu rosto

Nós revérboros da lua. 

O meu amor, 

Nunca morrerá. 

O dia tapa-se de negro

E a chuva faz cortina 

Espessa como nevoeiro

Tudo Ocultando. 

Um frio de inverno

Anda à solta de parceria

Com chapéus, luvas, gorros

E outros agasalhos. 

Há humidade nos ossos!

E as luzes tornam-se manchas

E sinais de alerta, vida ou perigo 

Mas ruas molhadas

Em prédios cujas janelas se fecham

E no fugir acelerado dos carros

Dos transportes, barcos e comboios

Em pendulares idas e vindas

Até que todos os passageiros

Se esgotem. 

Mas estes, os passageiros, 

Continuam sempre. 

Noite fora, até serem renovados

Com novos utentes

Pessoal das limpezas, 

Novos emergentes que chegam. 

Outros que regressam da folia 

Mas, a noite, a luz, o escuro

A chuva e a humidade e a mesma. 

Não há vento. 

Valha-nos isso! 

Apenas um restolho de claridade

Assoma de um dos lados da cidade

E o negro fica cinza, quase branco, 

Depois torna-se cal e amanhece. 

Não tem nada de novo, para dar. 

É sempre o eterno amor

A cavalgar, a batalhar, 

Por vezes, a atrapalhar. 

Passemos às acções seguintes

Ao tiroteio, à violência caseira,

À falta de dinheiro. 

O amor que se transfega 

Será sempre amor

Até porque o ideal é vender

Comprar e consumir

Como se não houvesse depois

E agora, o mundo fosse acabar

Outra vez! 

Os olhos sobressaem

Por cima da máscara. 

E uma nova era de pinturas, 

Riscos, desenhos, sombras

E sugestões alastram 

Sobrancelhas, pestanas, 

Ponte entre o nariz. 

A cor reflete-se como águas

Que se revoltam, seduzem 

E chamam por mares 

Correndo desenfreadas por entre fragas

Estreitos sucalcos ou vertiginosos

Caudais de chuva no inverno. 

Os olhos dardejam e explodem

Como lume,  em labaredas de incontida

Permissividade que transborda

Da nesga que os aprisionam.

Os olhos.os olhos. Os olhos. 

Eu sei que são diospiros de mel

Os teus olhos de inverno. 

São os teu braços que me acolhem

No doce calor da tua cabeça encostada à minha

Os dedos das mãos que se entrelaçam

O meu respirar tão próximo do teu. 

Num afago roço-te pela cintura

E peço-te beijos.

Despes a camisola e lambo os teus peitos nus

Afastas os joelhos para que possa possuir-te

O vizinho, do lado de fora, em frente, espreita-nos.

Ignoramos que nos excita sermos espiados

E fodemos com as janelas abertas

Para que o vizinho se satisfaça olhando para nós!

Meto a minha mão em ti. 

Acenas com o meu falo ao vizinho

E eu mostro-lhe o teu rabo 

Onde uma lingerie cinza tapa

Os teus anais sonhados

Esperando que o exibicionismo 

Possa ser apreciado e imaginado. 

Olhamos disfarçadamente para a janela

Onde o ignorado vizinho se encontra

E (com as bocas unidas) vimo-nos 

Como represa perfurada e erupção 

Desfraldada!