O homem está no abrigo
Nada o demove
Talvez queira apanhar um taxi
Mas não se levanta
Nem espera que o venham buscar
está no abrigo mais de abandono
Que de protecção
Ninguém lá o deixou
Ninguém lá o há-de ir buscar
O homem está sozinho
Naquele instante, deu-se conta
De que está sozinho
Deveria ficar triste?
Ou outra aflição qualquer
Como a alegria que mascara
A realidade
Ou o desespero
Ou a incredulidade
Ou desânimo,
Talvez euforia -
Qualquer coisa...
Não! Nada!
O homem é apenas o seu retrato
E a sua consequência
O seu passado
Sem angustia, sem vaidade
Sem futuro
Sem vida!
O homem é espécie
Protegida
Que foi abandonada.
Pode o autor ser poeta
Ou escritor
Ou mero aprendiz iniciado
Pode ser pai
Avô
Tio, cunhado
Ou outra coisa qualquer
Dos ramos floreados
Da genealogia?
Quem diz pai, diz mãe
E todos os correspondentes
Femininos.
Pode até ser filho ou filha
E enteado, porque não?
A questão,
Sim, existe aqui uma questão
É saber se o autor tem direito
A uma vida dupla
A uma fadiga a um renuncio
Ou se lhe compete - apenas
E obrigatóriamente -
Ser feliz.
Questão importante
Que nem vale a pena
pensar duas vezes
Como são todas as questões
Que se dizem importantes!
Olhamos pra trás, no tempo.
Ele - o tempo - lá está!
Nós é que não!
O que foi que nos aconteceu?
Não sabemos nem nunca saberemos
Pois tudo ficou esquecido
Lá, onde a vida e o tempo
Foram amantes, vizinhos
E companheiros de jornada.
No tempo em que eramos felizes
E ficavamos cansados e alegres
E dormiamos com um sorriso
No tempo em que o amor era uma flor
Um verão, um agasalho de familia
E tinhamos a certeza de que haveriamos
De viver para sempre!
(Nós e aqueles que amavamos
Pais, filhos, avós e netos)
Olhamos para tras no tempo
E não nos reconhecemos
O que foi infinito foi a nossa crueldade
A ausencia de sentir o sentimento
Mas, agora, é tarde para arrependimento
Na minha aldeia, há velhos
Encostados aos muros, com cajados
E sonhos de dias felizes
Passo por eles e digo-lhes olá.
O sol resplandece.
Tenho orgulho nos velhos da minha aldeia.
Aprecio a inocencia de uma aurora
Porque nem principio nem fim
São certezas da natureza
Tudo voa, esvoaça, saltitando
Megulhando no eterno para depois
Passar ao efémero.
(como hei-de explicar?
Ou tentar que se tenha vislumbre)
Somos apenas o véu que ondula
Com a pressão da brisa
A certeza do momento, a incógnita
Do destino
E este farrapo do que se chama vida
A erguer-se em soluço.
Em chama, em sorriso, em ocaso.
Somos o tempo e a luz
Somos a fronteira
O passadiço que nos leva
Até onde existir vida!
(A vida é um amor fugaz
Que se transforma em vento)
Existe um vento que abana as àrvores
- Ah! Se fossem apenas as àrvores.
Mas são as nossas almas , por dentro
Que se deixam abanar e se vergam
Com a força do vento, da vida e de tudo
- e de todos os mistérios -
Que nos tornam frágeis e inseguros.
Sim, resistimos e vamos curvados
Sendo açoitados pelo vento, na cara
No cabelo (em desfolhada) no corpo
Nos ombros (que oferecemos em luta)
Nas mãos crispadas que protegem
Os olhos que alimentam a direcção
Para onde queremos fugir.
O vento segue galopando
Fazendo o seu destino de ciclone
Tufão, ou apenas ventania
Desinquieta e assassina.
O vento só amaina quando nos vir
Curvados, submissos, derrotados.
Nada, derrota o vento!
Por isso, deixei-me ir com o vento
E em vento me transformei
Para ser igual ao vento. Só a ti amei!
A terra seca, empoeirada e em brasa
espera por mim, mas eu tardo.
Vou ficando por Lisboa onde uma humidade
Persiste nas janelas dos palácios, em ...
Queluz, Sintra, Cascais...
Um pouco para lá, há festivais de musica
E competição em pranchas que deslizam
Sobre ondas de praias com peixe miúdo
E sabores a alho, coentros e sal navegado
Um pouco para lá, existem recordações
E perguiças e passeios de quando eramos
Outros. Sim, porque já fomos outros!
E agora apenas a terra seca espera por mim
Mesmo que um sorriso me traga a tua lembrança
Sempre! Sempre! Sempre! A tua recordação.
Um pouco para lá, fica o silêncio e as sombras
Das janelas fechadas, num calor de verão
Rápido, selvagem e impossivel de antigamente
E o meu filho chega a casa, saudando-me e
Buscando o conforto da fresca madrugada
Somos sós! A vida é feita de consolos, sonhos
E prazeres em ter amores verdadeiros.
O meu filho voa pelas estradas do meu país
Rumo ao norte e á sua ilusão de que o bom
A felicidade e o amor estão para chegar.
(Em cada abraço, em cada maré, em cada
Luar..nos ermos e nas cascatas de gente,
Que sorrisos iluminam e fazem companhia )
O meu filho cresce nas praias de areias molhadas
No ventre das árvores agarradas ás escarpas da serra
Na musica do vento e nos cheiros de agosto.
O meu filho é toda a minha herança e parecença
Em dia de sol e nevoeiro - que se despede -
Substituindo os demais que são noite e luar,
Gigantes, berros, ventos e conversas devagar.
Gosto de pensar que somos felizes! E agradeço
Essa felicidade. Gosto de pensar que existes!
E abençoo essa eternidade que me dá pensamento.
Este ano, 2018, é atipico.
Fica bem dizer isto assim.
podemos recorda-lo mais tarde
Quando for mencionado
Substituido por outros atipicos
Anos, décadas ou séculos.
Recordo que o tipico:
É esquecer!
Se me lembro, haverá razão.
De quê? Não sei!
Tomem nota. Este ano vamos ter
Boas colheitas.
Prémios fabulosos e sorte. Sim,
É preciso sorte.
A nossa fortuna é sorte
Na saúde e na doença
Tudo o resto é economia
Finanças e outras teorias
Que não sendo importantes
São moeda e notas,
Dinheiro.
Ah! O dinheiro.
Sobre isso é proibido
Falar!
Muito menos escrever
(Já ouço o policia
a bater-me á porta)
Atipico sou eu
Que não tenho dinheiro
Nem medo da policia.
E depois,
Apareceram muitos em solavanco.
Era uma tarde como as outras
Um dia igual.
Já havia chovido de manhã.
No douro corria-se uma maratona
Em Óbidos a água entrava na lagoa
Vinda do mar.
Era uma tarde como as outras.
Chegaram poisando, emergindo,
Cheirando o ar, tateando,
Como todo o estranho olhando em volta
Como os intrusos, dissimulando-se.
O mundo foi ficando assim.
Com os drones, podemos ver os montes
Os vales e os rochedos agrestes
Numa perspectiva diferente.
Podemos, até dizer que isto não é poesia
Mas, tudo avança em solavanco.
Todos os esforços são vãos
A compensação financeira ou moral
Não existem.
Os esforços são suor, musculos retesados
Dor nos rins e palavras gritadas.
Esforcamo-nos porque queremos agradar.
Temos necessidade de conforto
De carinho, de reconhecimento.
Temos necessidade de amor!
Mas o amor extinguiu-se algures
Na média idade da evolução e morreu
Foi pena, chorámos muito, mas nada
Trouxe de volta o amor, nem a paixão.
Foi pena, poderia ter sido salvação...
Foi apenas um acaso, uma bofetada
Um tempo de azar e de meditação
Foi apenas uma coisa que houve
Aconteceu e na maravilha do ser, foi!
Tenho trovoada no corpo
Uma lança de um som de violino
Uma faulha de um saxofone
Um silêncio de arte periférica.
(não aquela que os cidadãos louvam
e os governos apreciam, mas a arte
depois da arte e dentro e para além
da beleza, do caos e da perfeição)
Tenho a liberdade das plantas
Na sua folhagem sempre verde,
Sempre igual.
Infinitamente apáticas. Multiplas. Simples.
Hoje, esforço-me pela felicidade
Que será serenidade e pensamento.
Quero correr o mundo
Tenho vontade e coragem
Mas falta-me o dinheiro
(que é coisa que nunca
Se diz em publico,
Nem em poesia)
O mundo corre-se a pé.
E por este querer me fico
Sem abandonar o sitio
Onde estou.
Fica apenas o desejo
E a ilusão de que o mundo
Corre num ecrãn de televisão
São os tempos em que tudo
Chega pelo ar em imagens
Até os cheiros já sinto
No lugar onde me sento a ver
(o mundo)
Fecho os olhos e adormeço.
Mergulho nas águas do
Pacifico sul (geladas) com rajadas
De marés vivas e nuvens enfunadas.
Ou nas Caraibas, aquecidas.
Esqueço-me de quem sou
E bebo um sumo de laranja
Adeus mundo
Nunca aqui tinha estado
É bom ter acordado.
1. A poesia é diferente dos outros generos literários que usam a palavra para comunicar.
2. A poesia caracteriza-se por uma cristalização do conceito, pelo ritmo e pela objectividade com que se exprime, utilizando palavras que possuem perfil assertivo para comunicar o que se quer dizer.
3. A poesia abarca todos os temas da humanidade. Não é exclusiva do amor, mas tem nos sentimentos e na concepção do belo e da harmonia a sua base de construção.
4. A poesia é construida por versos, cada um, um poema, por ideias, conceitos e interligações que pretende refletir, dar a conhecer e explorar o homem universal, em cada época histórica da vida.
5. A poesia tem por missão dizer o que cada um sente, vê, observa e conclui numa estética intimista e universal. (em forma interpretativa disfarçada pela máscara da linguagem e utilizando todas as ousadias linguisticas que permitam ao leitor deleitar-se com o maravilhoso e o impossivel)
A. Porque se escreve? Para criar a ilusão de que a palavra é a criação do criado.
B. E a poesia é? O átomo do mundo. A essência das coisas criadas. O espirito, a quem alguns chama alma, da perfeição.
Nunca fui ao Brasil.
Sei que é "logo ali"
Ao cruzar do mar
Mas nunca lá fui
Nem sei navegar
Para lá chegar.
Porquê?
Não sei.
Não aprendi
Fiquei na praia
E assim, fiquei
Só!
Depois o Brasil
Chega-me
Em entoações,
Em versos,
Em ritmos,
Em cores.
Vendendo a alma
A cachaça,
Os condoblés,
Os turismos.
O Brasil chega-me,
Mas eu,
Não chego ao Brasil
Que é longe.
Não chego ao Brasil
Que é muito
Não chego ao Brasil
Que é mundo
Sou Brasil
Sem sair de mim.
Nos orixás da preguiça
Sou latino e africano
E todo o mundo
Que fala português.
Sou Brasil.
Atrevo-me a pensar que a vida
É diferente.
Diferente do quê?
Do que nos ensinaram.
Do que nos quiseram fazer acreditar
De um jogo de futebol
De uma tarde na praia
Do que nos quiseram vender
De uma aventura contada em livro
De uma musica famosa
De uma bebida energética
A vida é diferente!
É coisa nenhuma, somada a tudo
Que houve em excesso, que faltou,
Que não teve tempo para ser.
Pode um sonho ser sonho, quando
Não se sonhou !?
Atrevo-me a pensar que a vida
É luar.
Também nos mentem acerca da morte
Que sabem "eles" disso?
Tudo está construido para nos enganar
Quero nascer amanhã, noutro lugar.
Olho a manhã e acredito que o dia será
Sempre eterno, semelhante, belo.
A luz, perfeita no seu saltitar, jorra suave
Ainda hesitante, mas depressa será
Enxurrada e maremoto, tudo inundando.
De luz, passará a calor e a tufão incendiário
Consumindo as terras que não se vergam
À sua vontade e persistência
Fazendo crescer matos, frutos, rosas, cereais
Tudo que louva o sol e alimenta a vida
Resiste fermentando, resiste na luta,
A luz será àrvore, doce, abelha, pássaro
E no mar se reflete o seu nunca acabar.
Em poucos dias, os homens insatisfeitos
Pedirão chuva e encherão as praias de peixe
Preparando-se para outra forma de viver
A luz que se foi consumindo, porque nunca
O mundo está quieto, irá dar tréguas e poisio
E será auréola diferente, mansa e grata
Deixando os chãos sequiosos do seu retorno
Agora que se fez praia-luz, mosto e cume,
Vaza-se, puxada pelos astros
Para um canto sombrio do universo
E, para nós, parece que arrefece.
Mas, a luz não se apaga, apenas esmorece.
O tempo vai indo, andando, voando
Como se não existisse
Sem cansaços, sem pausas sem razão
Como se não existisse
E fosse uma ilusão.
O tempo prolonga-se para lá do tempo
E nós, que sabemos que somos um tempo
Uma soma de tempos
Não conseguimos agarrar uma fracção
Um breve momento, uma canção
Porque todo o tempo nos diz que já passou
Que já é recordação.
E se lhe falamos do tempo á frente
Encolhe os ombros, disfarça
Diz que não sabe que tempo tem.
Neste tempo, como em todos os tempos
Somos nós o tempo, somos nós a lição!
Na fotografia fica o instante.
No video o movimento, o sorriso
O olhar desconfiado.
Estamos todos ali,
Uns sentados, outros de pé
Lembrando tempos de felicidade
Porque só se guarda o momento
Quando somos felizes.
Muita gente à mesa.
Alegres, cansados, traquinas
A avó, os tios, netos e irmãos
Os pais sempre em frente
Escondidos no meio
Orgulhon de uma familia reunida
Por laços e vidas indestrutiveis
Muita gente à mesa.
Como depois estarão
Nas cerimónias da vida
E nos funerais que serão
Impossiveis de evitar.
(Resignados assistimos
Impotentes e em desespero)
Voltamos à mesa para festejar
A familia num retrato
Alguém acena, tudo se compôe
Encenando a pose que vai
Perdurar até o mundo acabar
E tudo fica.
No voo da manhã
Todos os pássaros são iguais
Quando saiem do ninho.
Trazem ainda penugem
Uma sede de universo
As pernas frágeis e olhos
Cheios de aventuras
As asas molhadas
Pela luz da madrugada.
Gosto de pássaros que chilreiam
De cantos, de melodias, de silêncios
De experiencias e de ousadias.
Pequenos seres que começam a ser
Onde, ontem, não existiam.
No voo da manhã.
Começa a vida inteira
Comigo presente
Poisando aqui, poisando ali
Até que um mais aflito
Voa até ao infinito.
Fico, com um sorriso
A vê-los voar!
A vida é uma chatice.
Perdooem-me os iludidos
Que descobrem rosas
Luzes e maravilhas em tudo
Mesmo quando tudo
(mas tudo) corre ao inverso
Do que poderia ser a vida.
A vida é uma chatice.
Diria o meu pai
desfalecendo
E como eu me arrependo
Por tudo o que não lhe dei
E como eu me levanto
Para o ver sonhar
Sentir, sorrir e amar.
A vida é uma chatice
Mas, todos os dias te quero
Junto a mim.
Ensina-me a viver!
Pega-ma na mão
Corre comigo na terra
Que será sempre nossa
Passearemos pelas ruas
De uma madragoa
Que será sempre jardim
E nunca (mas nunca)
Cama de hospital.
A vida não é uma chatice
Quando estou contigo!
Os meus links
