Cheira a bolos acabados de fazer

É fim de tarde e todos estão no terraço. 

Há um sol amarelado e do outro lado 

A sombra preparar-se para saltar

Vestindo-nos como se vestem as luvas.

Um gato esperguiça-se,

Estica a cauda e as patas e boceja. 

O cheiro a bolos - acabados de fazer-

Abraça-nos e desperta-nos desejos

Prazeres de manducar. 

Uma garrafa de vinho, fresco, roda

Vertendo-se para os copos de mão em mão

E uma dormência suave fala de todas as coisas

Que os convivas, de pé, sentados e por ali, 

No terraço daquela casa isolada, 

Sabem apreciar, erguendo as narinas

Aspirando um perfume de bolos no ar

Ninguém se mexe ou fala, 

Seria tudo estragar. 

Bebamos à saúde, à paz, ao amor, 

A certeza - quem pode ter certezas? -

De que o amanhã chega

E o bolo, acabado de fazer, provo. 

Mastigo a óstia, o pão e a razão 

De ser o vale e a planície que me rodeia

A força e a coragem que incendeia

Tudo em redor, tudo cá dentro. 

Ficamos erguidos, estátuas ao vento

E todas as estrelas, lá no firmamento. 

Que povo é este que anda de chinelos

Com cartazes na mão à procura de ser visto

Na rua, na manifestação? 

Em rebanhos, em viagens de manada

Em gritos de claques em vómitos 

em desperdício e lixo bolsado no chão. 

Que povo é este, que não identifico?

O que os torna estranhos, étnicos, religiosos? 

assustados? Acossados? 

O comportamento é de peixe fora do aquário 

Desorientados são a violência e a negação 

O escremento e a poluição.

Quem inverteu a metáfora de Kafka.