Depois da missa, 

O som, sempre igual, monótono e constante

Arranca devagar... Pára, continua, acelera, volta a parar

Arranca em soluços, suspira, tem intermitências, 

Salta em decibéis iguais, uiva aflito,

Continua em esticão e vai-se prolongando pela manhã

Como uma lâmina que separa as horas e limpa as terras

Hortas, canteiros com flores, árvores de fruto, 

Matos selvagens, ervas eriçadas, urze, rosmaninho 

Todo um novelo de fios que se entrelaçam no verde

Salpicado por azuis, amarelo, roxos, brancos e violetas. 

Ramos, pernadas soltas, ervas e arbustos decepados

ficam em monte misturador com molhos de caruma. 

Algumas pedras  saltam e rolam escarpa abaixo

Em cardume, em bando em manada todos se espantam dali.

Restam verduras a secarem ao sol, paus, galhos, 

Logo mais, estrume e vegetais em decomposição 

Fica o chão seco, raso e o som dos ofícios extingue-se.

É hora do almoço. A pique, o sol encanta, e as gargantas 

Deliciam-se, finalmente, com o vinho maduro e a água fresca.

É assim, a vida no campo. Domingo, sem descanso.