Um qualquer barulho de motor trespassa a serra,

O arvoredo, as galinhas, a passarada e as ovelhas

Como se de trator, se tratasse, ou moto, ou serra de corte 

Bomba de recolher água em poço profundo,

Talvez roçadoura de lâminas afiadas, 

Um roncar insistente, uma troada

Que mancha o silêncio e a quietude do apaziguamento 

Confinado nestes vales onde até o ladrar de um cão 

Nos sobressaltada. 

Depressa nos habituamos.

O ronco pára tal como começou 

Subitamente.

Já nem nos lembramos que existiu e que nos assustou

Desapareceu, tal como chegou, com a urgência da serra

Antigo serrote movido a combustão de ruidoso propulsor

Que corta a madeira e terminada a função se cala.

A lenha será fogueira e lume

E o barulho crepitar. 

A tarde adormece com zumbidos de abelhas

E chocalhos de badalos do gado a recolher aos currais.

Tudo volta ao normal. Há um fumo no palheiro

Tudo o resto é silêncio.

Passa uma vizinha que me saúda, magra como agulha

E fica a noite companheira deste abandono 

Debaixo de uma luz mortica, de candeeiro rodeado de asas

De insectos que se aproximam circulando em volta.

O barulho da serra é agora um murmúrio 

Alguns pios de pássaros e as copas das árvores em abano

Nada resta do tronitroar.