O ruído precepita-se em cachoeira

Sobre a minha cabeça. 

Risos, gritos, sons de televisão, 

Escapes de carros, conversas em gestos

E pregões de quem comunica à distância, 

Ar soprado artificialmente, vento das eólicas 

Chocalhar de copos, garrafas, mais gargalhadas

E bater com os pés no chão, vozes zangadas. 

O barulho cresce em arraial

Batem palmas, castanholas, incentivos,

Uma música irrompe como lança 

Um jogador conduz ao delírio os epectadores,

Público extasiado, adeptos e claques 

Todos os que não resistem em abrir a boca

E, gritar! Gritar! Gritar!

O barulho é um remoinho de insultos

De argumentos, de medicamento

Anestésico, alucinogenico, 

Receita para triturar ideias e pensamentos 

É no ruído que se avança para a guerra

Para a insurreição e para a morte

É no barulho da batalha que se decide

Os que sobrevivem e os que rebentam

E se estilhaçam.

É no ruído e no truculento badalar da insistencia

Que nos ameaçam e corrompem. 

Um matraquear. Um perfurar que penetra

Um demolir. 

O barulho é praga, martelo.

E se o questionarmos, se ingenuamente o inquirirmos

Dirão : barulho? Qual barulho? Não tinha reparado.

(estou tão habituado)

Sílabas estridentes saem por entre os dentes

Um tambor rufa, o coração dispara

Há tiros e fogo de artifício no ar. 

O barulho só não é insurdecedor, porque já ninguém ouve

O som mistura-se com o ruído o arranhar de unhas

E o batuque pulveriza quem passa, os que se aproximam.

É telúrico e desaba em pandemia colapsando. 

Não existem sobreviventes!