Não é o frio que me preocupa, 

Nem a chuva ou as previsões 

De pior tempo. 

Se o vento não me levou antes, 

Se o gelo e a neve não me pararam

Porque haveria de ficar morto

Com o teu silêncio, 

Ou omissão?

Sim, é uma arte não dizer, 

Esperar para que aconteça, 

Ou ignorar o amor que se veste 

Dos turbulentos humores do inverno

São jogos, propósitos, aconchego, 

Protecção a desilusões 

Omissões que me ferem

Compreendendo que tens razão!