Termino a leitura de um livro

Já morreram todos, já todos foram à enterrar

Triste desfecho, tantas páginas e aflições 

Para acabar tudo morto. 

O autor escreve bem. 

É claro, sucinto, usa as palavras para mexer

Connosco, com os personagens, com a vida, 

Mas exagera estraçalhando tudo e todos

Deixando-me arrepiado triste e desconsolado

Gostava mais de um fio de azeite a crepitar

Lambendo as páginas, sem fazer mal, porém... 

Tudo ali é mecha, explosivo, tubarão no mar

O autor  não deixa ninguém escapar

É torcidário, filho da violência e matador compulsivo

De chacina em chacina vai somando fuzilamentos, 

Suicídios, sovas, porrada e com água ou veneno 

Todos morrem por um acaso, uma desatenção 

Em percalços e bulhas de famílias às avessas.

Vou deixar que o retrato se apague da memoria

E que o escuro da ficção seja um mau momento da criação

E alguém sobreviva para contar :

Sim o mundo por vezes é assim!