Tinha de se arranjar

Qualquer coisa

Que não ofendesse

(muito)

Então 

Chamaram-me poeta.

Eu não me importei,

Afinal, agora, 

Já era qualquer coisa!

E assim me despedi.

Adeus poeta!

Que os bons ventos

Te levem e tenhas saúde

Eu fico com a guitarra

Que era do meu pai,

Com as agulhas do tricot

Que eram da minha mãe

E o sorriso e a voz

Dos meus filhos

(que continuo a ver

e a ouvir, como sempre

como se fosse agora

a primeira vez)

Filhos,

Alvos de neve

Escuros de caruma

Doces como a alvorada

O silêncio e a trovoada.

Tinha de se arranjar

Qualquer coisa

que não ofendesse

Muito.

Encosto a minha cabeça ao teu ombro

E deixo-me ficar.

Sem noite, sem remédio, sem poesia.

Só eu, 

E este tempo frio, e

Este braseiro

que não me aquece os braços.

Só, na companhia dos que amo

Envolto em milhentas

Solidões, 

Encontro resistência

Para me sustentar

Alimentado pelo mundo.

A poesia pode ser verdade

Emergencia, vontade.